30.12.2021

Der Tag ist nicht um, bis der Tag um ist. Jemand zieht sich den Kragen des Mantels hoch, es regnet schräg, auf halb sieben vielleicht. Der Nebel schwebte heut Nacht seidig um alle Kirchtürme. Ich sah direkt in eine andere Zeit hinein. Die Vampire, unscharf am Horizont, drehten ihre lustlosen Runden. Ungläubig oder unter dem Einfluss der Spritze riss ich alle 5 Minuten das Fenster auf; der Himmel wechselte sein Kleid wie die Unterhosen. Der, der den Kragen hochgezogen hatte, ging sehr langsam unter den Laternen entlang. Langsamer als das. Ich hatte mir vorgestellt, er müsste so um die 120 Jahre alt sein. Er wäre als junger Mann durch das Berlin der 20er Jahre spaziert, in einem ähnlichen Anzug, wie der, den er täglich trug, wenn er die letzten Sonnenstrahlen auf der Torstrasse auf sein altes, neugieriges Gesicht scheinen liess. Sicher war er erst Ende 80.

Ich würde ihn so gern mal fotografieren, aber man müsse schon sehr talentiert sein um ihn in Gänze einfangen zu können. Ich beobachte, während ich plötzlich auf der anderen Straßenseite an der Ampel stehe, durch die vorbei fahrende Straßenbahn, wie eine Frau sich zu dem Mann vorbeugt, einen riesigen schwarzgrünen Tuchschal weit in die Höhe schüttelt und ihn dann seelenruhig darunter verbirgt, ihn komplett umhüllt. Er sitzt einfach ganz still da, regungslos lässt er alles geschehen und lächelt, so bilde ich mir ein, durch den Stoff kurz in meine Richtung. Ich drehe mich noch ein paar mal um, die Frau ist verschwunden, er blickt, noch eingewickelt, auf die vorbei ziehenden Reisenden. Als ich um die Ecke biege, legt mir eine Frau in rotem Pelzmantel, schwer parfümiert eine Hand auf die Schulter. „Kindchen, kennen sie das? Wenn sie denken, alle nehmen den Mund zu voll? Diese Hyperironie! Die haben doch alle aufgegeben und sich mit den gesellschaftlichen Missverhältnissen arrangiert! Aaaraaangiiiert!!! Mit dem moralischen Maßband laufe ich seit Jahren durch die Welt und setze an wirklich jeder Fußsohle an. Ich gehe noch daran zu Grunde, Kindchen!“ Sie nimmt ihre Hand von meiner Schulter und stampft davon.

Das könnte ich sein, in ein paar Jahren. Vielleicht war ich mir selbst begegnet. Naja der Mantel und Duft stimmten nicht, aber man konnte ja nichts mehr ausschließen.

Geh jetzt, Jahr;

lass mich fallen.

Zwei Kinder rennen an mir vorbei, sie tragen Plateauschuhe, einen Pullover einer Privatschule in Mitte und schlürfen irgendwas mit Antioxidantien. Im dritten Stock des Hostels öffnet eine Frau das Fenster, schreit „Schöner Ausblick!“ in den Hof und knallt es schnell wieder zu. Ich bleibe an einer Pappkiste stehen, in ihr nur Lebensratgeber in rauen Mengen. Im Café an der Ecke, trinkt jemand einen Kaffee und raucht drei Zigaretten gleichzeitig. „Freiheit, Freiheeeiiit! Ist doch ein streitbareeer Begriff.“ singt er in der Originalmelodie von Marius Müller Westernhagen. Die Müllabfuhr fliegt an mir vorbei, dann drei, dicht gedrängt auf einem Mietroller,  dann ist die Stadt auf einen Schlag leer. Nur die Laternen an meiner Seite. Aus einem Haus strömt plötzlich ein Paar. Der eine stürzt sich vielleicht gleich vor ein Auto oder gefährdet alle um ihn herum. Alles schwankt, wackelt, steht still und brennt lichterloh. Er ist des Lebens überdrüssig, schreit in betörender Lautstärke „Nobody is listenin‘! I hate everyone in this fuckin‘ world!“ Sein Freund flüstert vorsichtig auf ihn ein. Noch Stunden später höre ich sie. In meinem Bett im fünften Stock fährt es mir in die Knochen. Einsamkeit ist kein leises Wort.